Les sièges rouges du Zénith de Paris se noircissent de monde. Il est 21 heures. La fosse accueille déjà depuis plus d’une heure une foule fébrile. L’excitation de l’attente est palpable. Un stand de boissons fraîches est planté au milieu de la fosse pour apaiser les plus impatients déjà assoiffés.
Une centaine de cannettes vendues plus tard, il est 21h30, la lumière jaune-orangé éclairant la salle devient bleutée. L’agitation se ressent depuis les gradins. La fosse bouillonne. A présent une douce lumière feutrée donne à voir un décor rouge vif qui rappelle les cabarets des années 60. Des lampadaires rouges sont placées de part et d’autre des musiciens. Tous vêtus d’un costume noir, les neuf choristes et musiciens entrent en scène et entonnent sans tarder le premier morceau. Le nom d’Amy Winehouse trône en grosse lettres au dessus de leurs têtes, suspendu à un immense rideau bleu au fond de la scène.
L’entrée d’Amy Winehouse est d’une simplicité désarmante. Un corps filiforme dans une mini-robe aussi serrée que courte, haut perchée sur des talons, Amy Winehouse arrive péniblement au micro. Le public est conquis dès les premières poussées de voix. La chanteuse ne cherche pas à séduire. Entre deux couplets, elle va et vient sur la scène entre son guitariste, son verre de vin, son cocktail et sa guitare. Elle est dissipée. Elle ne s’applique pas, fait des aller retours dans les coulisses pour réajuster sa robe, ses cheveux, son foulard malencontreusement tombé. Déconcentrée, elle passe son temps à prendre sa guitare, la poser, la reprendre, puis la poser. Elle s’entête à vouloir jouer des accords qu’elle ne connaît pas. Son guitariste lui donne un cours improvisé sur scène pendant que les choristes s’égosillent.
Les musiciens ne se laissent pas déconcerter par la désinvolture de leur chanteuse. Ils mènent ce radeau à la dérive pendant une heure trente et s’en sortent. Amy Winehouse n’est pas inquiète. Sa voix est sa bouée. Mais elle ne parvient pas à embarquer les fans les plus aguerris sur son radeau.
Gaëlle Borgia
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